Tengo ante mí la entrevista que XL Semanal dedicó este domingo al señor Phelps. Sale él en portada sonriente, y bajo su boca la frase "Éste es mi siglo".
En general la entrevista suelta un halago al susodicho, pero sobre todo lo que más me ha llamado la atención (y confieso que hasta por un momento me ha cabreado) es esa frase: Éste es mi siglo.
Pienso que apenas han tardado apenas 40 años en superar a Mark Spitz, que obtuvo en Münich 7 medallas de oro, además de siete récords olímpicos.
¿Por qué Phelps da por hecho que éste es su siglo?.
El Siglo XXI apenas ha comenzado y está aún prácticamente en pañales, nadie debería de ser tan presuntuoso, inmaduro y además vanidoso de pensar que no será superado en 100 años.
Tal vez tántos éxitos y halagos por parte de todos los medios de comunicación mundiales, le han llevado hacia donde está su mente en estos momentos. Nunca se sabe.
Es curioso cómo los propios periodistas cambian de parecer en función de por dónde circule el dinero. Cuando a nadie le interesaba que Phelps cobrara importancia, sacaron a luz que fue detenido conduciendo ebrio y condenado a trabajos sociales.
Ahora, todos lo colman de elogios.
Señor Phelps, podría usted haberme caído mejor, pero con esa frase ya he tenido bastante.
Por mi parte, que sepa que hay otros deportistas que me merecen más respeto, por ejemplo, el propio Mark Spitz, o Usain Bolt.
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Son las nueve y cuarto de la mañana, pero parece que es de madrugada, porque las caras de los pasajeros del tren son las mismas.
Nadie presta atención al paisaje verde y montañoso que se exhibe vestido de flores y plantas primaverales, indecente y presumido, sabedor de que el verano está cerca y acecha, tanto como la muerte.
No hay lugar en esta ocasión para conversaciones políticas, ni familiares, ni de ningún tipo. Y las mujeres ni siquiera observan a los hombres, sin embargo los chavales no pueden evitar con el rabillo del ojo mirar a las jóvenes que despedazan el aroma de las plantas para que sus bálsamos lleguen a penetrar en nosotros.
Da la sensación de que si el tren se detiene, la vida perderá el sentido.
Y así, llegamos a mi estación, y me bajo.
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Pura y dura poesía maldita, al fin, después de meses, volvió a mi mente, ¿o fuí yo quien la buscaba?...
En el humo se desvanece el pasado
parte soy del presente que me desprecia,
En mi lecho hay una barahúnda ; pero sus gritos son olvidados
y cuando amanece las cordilleras de la amapola
socavan mis pulmones que ya respiran por inercia.
Entonces mi cuerpo se levanta y, descalzo,
me dirijo al espejo y clavo en él mis huellas , impregnadas de sudor.
Tengo sueño y llueve fuera,
lo peor del olvido es que camina hacia la nada.
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Lo he intentado, pero me ha sido imposible.
Hoy los poemas eran nefastos, y peor aún las reflexiones.
Quise escribir algunos retazos, pero no salió nada.
¿Cómo describir la felicidad?
Sólo sé que habito en ella.
Sí, puedo decir, después de muchos años, soy feliz ahora.
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Vuelvo a este blog a escribir...
Durante los próximos días empezaré de nuevo a anotar ideas, apuntes, poemas, reflexiones y demás.
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Subí al vehículo y llegué a casa, silencioso, con la cabeza agachada, me senté en un rincón de la cocina.
Toda la familia discutía a gritos, todos en tensión, amargados.
En la televisión hablaban de gente muerta.
Súbitamente miré la ventana y me dieron ganas de lanzarme por ella, pero pensé, ¿por qué?.
Ya estoy muerto.
Sólo tengo que esperar a que el cementerio venga a buscarme...
...Ya queda menos, un día menos.
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